Viaje para descobrir o essencial
Jesus aguado
Longe de casa podemos lembrar quem somos e ao mesmo tempo nos reinventarmos, enriquecidos por palavras, versos ou canções que não mais nos abandonarão.
É uma tarefa lúdica e, acima de tudo, moral: viajar limpa a nossa alma das toxinas , transfere os móveis aos nossos sentidos e educa-nos para a diversidade e tolerância. Viajar também é uma tarefa poética. Porque tanto a viagem quanto a poesia são choques íntimos que nos desalojam e nos convidam a nos reordenar de outra forma.
Viajar é fazer metáforas com os pés, com as mãos, com os olhos, com o coração. Uma diferença entre o turista e o viajante é que só o segundo volta para casa com canções, versos ou palavras que ressoam em seu corpo (e o fazem dançar) e iluminam sua prosa cotidiana, seu cotidiano.
Viaje para acreditar em si mesmo novamente , para encontrar significado em tudo. Viajar e viajar por paisagens distantes para viajar e viajar, sobretudo, paisagens tantas vezes esquecidas e escondidas da consciência.
Viajar para se conhecer e se conhecer
Viajar para emagrecer , para pesar menos, para descobrir a leveza do essencial (porque o que é realmente importante não esmaga, não dói), para quebrar as amarras que nos prendem a um porto (um modo de ser, um modo de ser ), para experimentar a leveza (da bagagem, dos preconceitos, da inércia), para deixar-se levar pela brisa como penas.
Viajar para estabelecer uma troca fecunda entre o distante e o próximo e entre o centrípeto e o centrífugo, para apagar gradativamente as fronteiras, borrar os limites, enriquecer-se com o outro (mas não à custa do outro ou do outros), para obrigar o Real (ditatorial como todas as maiúsculas) a ceder lugar a realidades, que são sempre, felizmente, plurais, contraditórias e irredutíveis.
Viaje porque sempre há uma região que se parece conosco e temos a obrigação de descobri-la. O verdadeiro viajante sai em busca de si mesmo e não volta para casa até que o faça.
Viajar sem mapas nas mãos ou com mapas abertos à retificação , nuance, surpresa, amor impossível, o rio não marcado, o vulcão que desperta (e nós com ele), em intensidades não descritas.
Viaje no tempo para ignorar seus calendários opressores e viaje no espaço para tocar as estrelas com nossas próprias mãos. Viaje para se tornar um relógio que nos obedece ao invés de certas leis matemáticas e um navio dirigido por nossos instintos, intuições, sensibilidades, gostos ou necessidades.
Viaje para saborear , tocar, cheirar, sentir, ouvir. Viaje para respirar tudo que seja respirável. Viaje para ficar em silêncio em todos os silêncios e testar todas as palavras. Viaje para que o coração não se enrede em seus labirintos emocionais e acabe contando a hora de sua infelicidade.
Viajar para encerrar a vida. Viajar para jogar (e jogar ) a existência sabendo que só assim a existência brincará com um e, se necessário, jogará para ele.
Uma história de viajantes
É estrelado pela mãe do excêntrico escritor francês do final do século XIX e início do século XX, Raymond Roussel.
Quando o marido morreu, ela comprou um navio, colocou um caixão dentro (embora tivesse a sensação de que ele ia morrer durante a viagem, acabou usando-o como guarda-roupa) e ordenou ao capitão que zarpasse para a Índia.
Depois de uma longa jornada, certa manhã, ele anunciou que finalmente haviam chegado ao seu destino. A Sra. Roussel pediu para lançar âncora a uma distância prudente e emprestar-lhe um par de binóculos.
Depois de alguns minutos, ele exclamou "Aquilo é a Índia? Vamos voltar para a França, capitão!"
O que você viu? Que eles queimaram os mortos? Roupas? As ruas lotadas? Algum animal como o elefante ou um grupo de macacos ou crianças brincando com ratos (o brinquedo do pobre, segundo o poeta Baudelaire) ou cachorros sarnentos? Sinais em um idioma que você não consegue interpretar? Alguns conhecidos indesejáveis da longínqua Europa passeando ao longo do cais? O fantasma de seu marido?
O que a Sra. Roussel realmente viu ou não viu, para ser mais exato, foi ela mesma . Ele não reconheceu ou encontrou qualquer referência que pudesse ajudá-lo a integrar essa ignorância.
Ela foi uma turista antes da era do turismo de massa: se tivesse visto muitas senhoras Roussel com guarda-chuvas, binóculos (um instrumento, como as câmeras digitais modernas, útil para não deixar o diferente se aproximar, para deixar tudo a uma distância segura e higiene), criados, guias, ternos de butiques europeias e abundantes kits de emergência, é mais do que provável que ele não teria receio de desembarcar para se juntar a eles.
O bom viajante , aliás, se congratula por não estar (ainda) no lugar que visita, por não ser o lugar, único ponto de partida para uma troca fecunda, entre o longe e o próximo.
