Eu não tenho um corpo, eu sou meu corpo
A divisão entre corpo e mente que a cultura ocidental propõe é muito prejudicial, principalmente para as mulheres, meu corpo não é um veículo, é uma casa.
Eu não tenho corpo. Eu sou meu corpo.
Eu não tenho corpo. Eu sou meu corpo.
Eu não tenho corpo. Eu sou meu corpo …
Pode parecer fácil dizer, mas demorei um pouco para acreditar nesta afirmação. Tempo que tenho investido em me odiar e odiar , em me fazer vomitar, em buscar sexo com pessoas que não me interessavam, quando eu não tinha vontade, em comprar para mim navalhas e garrafas de bebidas alcoólicas.
E eu poderia continuar e continuar e continuar. Existem tantas maneiras, tão sutis, de se maltratar . Para si mesmo.
Porque me castiguei pelos meus erros e também pelos erros dos outros. Porque eu paguei com meu corpo , comigo mesmo, a taxa de todos os danos que eles me fizeram. Como se eu fosse o responsável. Como se seguir o padrão aprendido de me machucar periodicamente de uma forma ou de outra pudesse melhorar alguma coisa. Como se eu merecesse aquelas feridas abertas, que nunca me desinfetaram, literais e metafóricas.
E é isso, quando eles o ferem de várias maneiras, consciente ou inconscientemente; às vezes você acaba acreditando que seu corpo é nada mais do que um ferro-velho . Você internaliza a mensagem, tão prejudicial, que lhe diz que seu corpo só sabe funcionar com base em golpes e palavrões. De atrito indesejado.
Eu diria que era assim que as coisas eram até que, um dia, me tornei feminista . Até que, outro dia, embarquei na jornada do amor-próprio. Até que, outro dia, meus pais me enviaram para terapia.
Mas eu mentiria. Nem feminismos, nem minhas tentativas de me amar, nem terapias salvaram minha vida. Ainda menos, o corpo; Eles têm me ensinado aos poucos, sim, a desaprender os padrões venenosos internalizados ao longo da minha infância e adolescência.
O que quero dizer com isso é que se não fosse por minha própria vontade, pela vontade de meus psicólogos e pela vontade das feministas que fazem feminismos para melhorar minha própria vida e minha relação com meu corpo, eu provavelmente não estaria aqui hoje escrevendo isso.
Assim, poderia escrever páginas e mais páginas sobre tudo que aprendi nos últimos anos para começar a me valorizar mais . Ou, pelo menos, me tratar como se ele me tivesse.
No entanto, se há algo que realmente aprendi, algo que ficou comigo; é que não tenho corpo. Eu sou meu corpo.
Sim, eu sou meu corpo. E, para mim, a linha traçada na estrutura da cultura ocidental entre mente e corpo pode ir uma merda; minha mente não é nada sem meu corpo . Minha mente está alojada em meu corpo. Minhas emoções batem dentro deste corpo; este corpo alimenta essas emoções.
E estou totalmente convencido de que viver dissociando nossa carne de nosso pensamento racional e de nossos sentimentos mais vívidos nos faz muito mal. Principalmente mulheres; que aprendemos que nossos corpos são veículos de sucesso e aprovação, que são vitrines para decorar com vários acessórios na tentativa de atrair alguém para a loja. Alguém comprando o carro. O melhor carro. Sempre o melhor.
Bem, meu corpo se recusa a ser um veículo. Não, meu corpo falha muitas vezes para ser o veículo dos sonhos. Meu corpo chora, cai e recai. Meu corpo grita, dorme muito e muito pouco. Meu corpo não para de girar, mas às vezes fica cansado só de andar na rua e tem que ir para casa. Meu corpo depende da medicação; às vezes ele aprecia; outros, ele a amaldiçoa.
Mas meu corpo é um corpo. E há tantos corpos quantas pessoas neste mundo. Como mulheres. Tantos corpos que se afastam da imagem de perfeição projetada em nós , que falham em atender ao ideal de funcionamento ótimo, que existe perfeição e funcionamento ótimo?
Então sim, comecei a dizer para mim mesmo, eu habito este corpo. Não é um carro Nem mesmo uma bicicleta. É uma casa. Uma pequena casa. Com seus vazamentos. Com suas ervas daninhas no jardim. Ou mesmo nenhum jardim.
E é assim que, aos poucos, começo a desaprender meu ódio pelo meu corpo . Inoculado por aquela sociedade que precisa de nós consumindo novas formas de melhorar nosso corpo, por aquele patriarcado que obriga a nos submetermos à máquina do belo.
Até que, um dia, meu corpo não será mais minha casa. Meu corpo serei eu. E isso será o suficiente.
