Mais que palavras

Não sei se você percebeu que existem pessoas que não habitam mais o mundo. E que cada vez que você fala por falar você está ofendendo todos aqueles que já não estão lá. Para todos aqueles que não podem mais falar.

Alpay tonga / Unsplash

Você está cheio de atualidades, notícias, filias, raiva, opiniões maltratadas, brilhantes, espirituosas, simples, nojentas.
Você desce enquanto o dedo sobe tudo o que "acontece" hoje.

A neurose do efêmero. Eu gosto. Isso me ultraja. Me esqueço.
Você pensa que é o que diz, o que os outros o fizeram dizer.
E você não cala a boca. Você nunca cala a boca.

O pensamento é construído com palavras. Palavras definem a realidade que observamos. O pensamento não é realidade.
E ainda assim nos enchemos de pensamento e o fazemos soar.

É como se as palavras fossem bolhas de sabão que se formam cada vez que falamos e gozamos, que quanto maior e mais durar, melhor.

Te quero. A pior coisa do mundo é. Cheira mal. É fantástico. Ele não tinha ouvido uma coisa tão boa em séculos. Não me deixe. Me compreende. Sem você não sou nada. Não ao óleo. O aborto é assassinato. Eu estou fazendo xixi. Você é genial. Odeio esperar. São cinco horas.

Não confunda a data. Seja tolerante. Eu deveria ter copiado uma frase daquele texto sobre heteronormatividade para dizê-la como minha. Agora é hora de ser um pequeno jogador de beisebol. Eu coloquei um desodorante que é respeito. Ele quer soar como eu, mas não vou dizer nada para que eles pensem que sou idiota.

Não sou tonto. Ah, eu tenho algo engraçado a dizer sobre isso, ah, mas o momento acabou, vamos ver se da próxima vez eu posso intervir e ser amado.

Você nunca questiona o que você é? Nunca?
Você não pode ver que as bolhas de sabão quebram?
Você sente o que diz? Como você se sente com isso? Como o outro sente isso?

Não sei se você percebeu que existem pessoas que não habitam mais o mundo.
E que cada vez que você fala por falar você está ofendendo todos aqueles que já não estão lá.
Para todos aqueles que não podem mais falar.
E se eles pudessem fazer isso, fariam apenas uma vez e que essas palavras seriam as necessárias e adequadas.

Peço que você desligue a cabeça por um segundo, desligue a música, deite e melhor se for com outra pessoa.

Que você deixa o dia terminar de forma orgânica, que a luz se desprende gradativamente dos objetos que não colidem mais e desaparecem.
Ouça a sua respiração, a do outro.
Toque-o no escuro.

E então, fala, pouco, fala, as palavras vão sair sem pompa fúnebre que explode. Sem medo do que eles dirão. Eles simplesmente se estabelecerão e se misturarão com o resto do mundo.
Você precisa se sentir morto pelo menos uma vez na vida para aprender a falar. Fale pra valer.
E então as palavras voltarão ao lugar a que pertencem, ao silêncio.
Silêncio.